POESÍA: LA NIÑEZ DE UNO

En el cristal se refleja lo que quiere uno,
la lampara desafiando algo más que una ley
o un principio,
las cortinas, persianas,
el viejo molinillo, la cafetera, el grifo,
el arcón antiguo,
los soldaditos de plomo, el traje de los domingos,
la plancha, el televisor, los libros apilados, el triciclo.
La niñez de uno
en el espejo ha madurado como los exquisitos frutos
sin más aditivos
que la suma de años, uno tras uno


Autor:Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA: EL GATO NEGRO

Tal vez
sea en tí
o quizás
sea así
que lo que yo entiendo como que no se debe repetir
se propague
como barriles de ron por el río Rhin.
Una y mil
veces mil
los gatos negros
se arremolinan entorno a un candil
que da luz sin servir
el que yo diga
lo mucho que te quiero a ti.
Maúlla y se deja sentir
con tantas ganas y con tal sentir,
énfasis el muy ruin,
que el gato se llega hasta allí
donde la lumbre escupe estrellas que se esfuman llevadas de un frenesís difícil de repetir.

Autor: Jose Vte. Navarro Rubio

POESÍA: EN SESEÑA TODAVÍA SE HUELE EL HUMO CON COMPONENTES CANCERÍGENOS

La hebra  y el hilo
la ciudad y lo continuo.
El saber hacer lleva al individuo
desde las cuevas de Altamira
con bisontes incluidos
al espacio dentro de un cohete, cilindro,
en décimas de segundo.

En la plaza las palomas juegan con un niño,
ante la mirada que no cesa
de un amigo
su abuelo convertido en maestro eterno
de su nieto, pupilo,
mientras desde el espacio llegan signos
de una mancha negra junto a la ciudad donde arden ruedas que no mueven ningún vehículo.

Segmentos opuestos, son, no sabemos los motivos,
la razón humana cuando se utiliza en sentido positivo
y el negativismo de muchas acciones que solo llevan a lo que dijo Confucio:
"Cometer un error y no corregirlo es otro error". y punto.

La mancha negra, ejerce  su dominio

sobre algunos políticos

convertidos en parte de ese humo

tóxico, casi continuo,

contra el que solo cabe ¡vaya ejemplo que han puesto algunos!

cerrar las ventanas

y huir hacia la soledad del interior de unos ladrillos

hasta que pase el ruido

de los medios de comunicación y todo quede como antes, como mínimo,

en un lío de papeles y en un combate absurdo 

"en tu por yo"

y en mitad de ese oasis cansino 

la voz serena de un pocero que llega, entre aplausos, 

hasta sus vastos dominios,

para ejercer los derechos de quienes se sienten abatidos.

Caerán los millones

sobre el  campo ya sin olivos

y los políticos guiarán sus instintos 

al igual que los payasos en el redondel de un circo

para hacer reír a los niños.

En Seseña se hace celebre la teoría del absurdo

con aquello de hazte fuerte y saca pecho amigo

que ya vendrán mejores tiempos para quienes ahora se muestran tan comprensivos.

Si algo cae desde el espacio

haciendo ruido

será casi seguro

algún trozo de metal de esa estación en forma de telaraña que nos envía imágenes para el olvido

de Seseña convertida en un tizón tan negro como las entrañas de muchos gentiles políticos

vendiendo ese humo, carbonilla con componentes cancerígenos,

como si solo fueran finas hebras huyendo camino de otros lugares más atractivos. 

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESIA: New York City, New York

New York City, New York,
así sea dicho,
vaya por delante la historia
de lo que fue un paraíso
antes de que sus nativos, indios,
la vendieran al mejor postor
al igual que hizo
un santo varón con su hijo.

Ciudad de acogida
recibió durante siglos
a oleadas de inmigrantes
llegados desde todo el mundo
al sonido de las libertades
que Abraham Lincoln defendió como buen americano al servicio
de unos ideales y principios
que todavía suenan a pesar de haber pasado de ya de aquello más de un siglo.

Al final, lo que importa no son los años de vida, sino la vida de los años,
buen dicho
que encierra en si mismo
algo más que una frase escrita en las páginas de los mejores libros.

Les dejo como aperitivo
con una canción que se cantó
a buen ritmo
en los mejores teatros, cabarets, casinos,
en boca de Frank Sinatra, cantante que supo sacarle el mejor de los jugos:

I want to wake up in a city
That never sleeps
And find I'm A-number-one,
Top of the heap,
King of the hill,
A-number-one...

"Quiero despertarme en una ciudad,
Que no duerme,
Y darme cuenta que soy el rey
En la cima de todo..."

Autor de la poesía hasta "jugos": José Vte. Navarro Rubio

POESÍA: ¡CARAMBA CON EL SAMBENITO!

Ya estamos con el sambenito
y en ello el pobre recibiendo
su castigo inmerecido
por parte de quienes se se sienten de Cristo
sus hijos y testigos.

Cuantos fueron los que sufrieron
tormento inmerecido
por el solo hecho de pensar de forma diferente a como dice el Altísimo.

Le colgaron el sambenito
en ello incluido
el saco bendito
con escapulario y cruz sobre el pecho al estilo
de la Orden de San Benito.

El santo Oficio
colgaba de las iglesias
el castigo
con el nombre del penitente incluido
y ay de aquel
que retiraba el letrero antes de recibir su castigo.

¡Ah, señor mío
que manera de colgarle el sambenito
y hacerle pagar castigo
a pesar de ser inocente y creer más en Jesucristo
que aquellos que le condenaron en juicio injusto!

Autor: José Vicente Navarro Rubio

POESÍA: EN QUE QUEDÓ EL POEMA

¿En que quedó el poema?

¿fue solo una parte del absurdo

de nuestras vidas sin sentido?

¿Construyó alguien teorías

con las que mejorar las vidas de los individuos?

¿Salvó de la hoguera a algún pobre cargado con su Sambenito?

¿Fue el poema testigo de algún alzamiento en contra del orden constituido?

¿Acaso te sentiste llevado por su aroma a suicidio?

¿Cual de sus versos te dejó con cara de pocos amigos?

¿Quizás te sirvió para labrarte un futuro?

¿Se vistió el poema con la poca ropa de quienes pasan hambre y frío?

¿Llevo el poema a los políticos en pos del bien común como principal cometido?

El poema estaba escrito

en palabras irreconocibles

que solo traducían los guardianes de nuestros destinos.

Para cuando llegó el poeta

y leyó lo suyo
hace de ello ya años escrito

sintió pena y se sintió inseguro

pues todo lo que leía le parecía absurdo.

Son los tiempos que pasan a otro ritmo

los que provocaron este desatino entre el ser que lee y el ser que escribió lo leído

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio. 

POESÍA: ENTRE DENTADAS

La mujer en la ventana

desnuda nos regala su mirada

sin más ver

que la luz que la traspasa

como si su cuerpo fuera el humo de la hojarasca 

que por una chimenea hacia el firmamento marcha.

En la cama la noche nos alcanza

con sus ruidos secos

con su cara a besos regada

para cuando el sueño avanza

y en la cama entran las estrellas 

para dormir agazapadas,

muertas de miedo por si alguien las delata.

El dormitorio es como el Arca Sagrada

en la cual se esconden los secretos y alianzas

de dos seres que se quieren

y arropados bajo las sábanas

se ven tal y como de ellos se esperaba

antes y después, ahora y mañana.

Entre el suelo y las paredes,

techo y puertas cerradas

de un dormitorio que asimismo se alza

se presiente algo que pasa

para cuando las estrellas se marchan

y dos seres se aman.

Preocupa al poeta

así la mañana avanza

que todo quede tal y como

se espera que ocurra en tiempos de bonanzas

para cuando los graneros se llenan de trigo y paja

y pasa

lo que sin venir a cuento en este poema se trata

sin más que hablar de ese mundo

que se ve a través de una ventana

traspasado el cuerpo de una mujer por la vista fresca,

casi ojo de cabra

de quien solo ve negros nubarrones y rayos en forma de afiladas lanzass. 

Si de algo sirve

yo les diría

ahora que el aire no me falta

que el mundo está lleno de cosas que no sirven para nada.

Es así que poco de lo que hacemos tiene importancia

en la medida que se marcha por las cloacas

cuando abrimos el grifo

y dejamos que el agua

limpie la pila antes de que volvamos a llenarla.

Si en el aire flota algo

estos son los lamentos

de aquellos que no llegan al final de semana

por mucho que el poeta se empeñe

en cuidar sus palabras

en su afán de llenar de gloria la panza de ese odre de piel de cabra

del cual se sirven los sedientos

para apaciguar su sed cuando avanzan por tierras de nadie que el sol arrasa.

Autor: José Vicente Navarro Rubio

POESÍA: EN PATERNA SE DERRAMAN TODAVÍA LAGRIMAS

La vida no regala nada

y de ella no queda otra cosa que la herencia, 

humo que  pasa,

el miedo, la sumisión, el desprecio sobre la cara,

de los vencedores

con sus manos largas

apuntando con la vista, 

señalando con sus gestos, 

destemplanzas,

que ellos son los que mandan y así pagan.

En las fosas !Cuantas!

se acumulan tantas y tantas

ilusiones perdidas

que el barro es parte de la tierra sagrada

en la que se juntan lo que fuimos 

y lo que nos falta, 

en ellas yace el maestro que enseñaba

que con cultura los pueblos avanzan.

Paterna se alza cada mañana

con las siluetas de hojalata

de los gallos de bronce, 

que cantan,

desde los altos torreones, 

donde silbaban las balas,

anunciando con su voz ronca

y plumas al cuerpo pegadas

que ellos son testigos de aquellas matanzas

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA: LA PALABRA AMOR EN UNA PIEDRA GRABADA

Hay una palabra escrita

sobre una roca basaltica

con buril en talla fina trabajada,

sin nombre ni autoría

no hay escriba sobre la tierra

que pueda resumir

en tan pocas palabras

el cariño que se respira

en una sola palabra.

Dos vocales tan distintas

a la hora de pronunciarlas,

una con la boca abierta

como si saliera el aire a bocanadas

y la otra con la boca casi cerrada

juntando los labios como no queriendo que del paladar se vaya.

Las consonantes juegan,

tanto o mas que sus hermanas

las vocales que se juntan

para formar la palabra AMOR, que es de lo que se trata

que la piedra sea

sin más nombres grabado sobre sus entrañas

el suspiro último

de dos amantes que se aman.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

SANTIAGO MARÍA MELGAREJO "EL MALTÉS" :Versión parafrástica de las lecciones del oficio de difuntos, puestas en verso castellano

La saga de los Melgarejos en lo que tienen que ver con Pinarejo:

Luis Melgarejo Moya y Aulescia, Caballero de la Orden de San Juan. Fundó el Vínculo de "el Maltés" en Villarejo. Casó con María Josefa Melgarejo Espinosa. Padres de:

A.- Manuel Melgarejo y Melgarejo, Caballero de la Orden de San Juan. Casó con Catalina Argandoña, nacida en La Jara (Toledo). Padres de:

z.- Santiago María Melgarejo "el Maltés", Maestrante de Granada. Casó con Francisca de Sales Melgarejo y Melgarejo. Padres de:

- María Catalina Melgarejo y Melgarejo, casó con José Mª Sandoval y Melgarejo, Guardia de Corps de S.M. Con sucesión

- Manuel Melgarejo y Melgarejo, soltero.

Viene este artículo a cuento de un libro que escribio Santiago María Melgarejo "El Martes". El libro de tinte religioso se llama:  Versión parafrástica de las lecciones del oficio de difuntos, puestas en verso castellano y fue escrito en 1839

Autor: Jose Ve. Navarro Rubio

POESÍA: CUANDO LO IMPROPIO ES TAMBIÉN OPORTUNO

El orden perfecto no existe

y a pesar de ello elijo

el "yo" como infinito

sin ir más lejos que allí donde una taza de café arroja al cielo su olor característico.

La materia y el ser

y tras ellos

horda de guerreros tocados con casco y malla de metal, brillo, hasta los tobillos

sale el filosofo de entre las páginas de un libro

para decir aquello que me remueve hasta los intestinos:

"de tiempo y ser"

y después vino el Diluvio

entre montañas de muertos apiñados uno encima de otro como troncos viejos de olivos.

Discuto sobre la materia,

intuyo

que solo necesito

de la tarjeta que me lleva desde el ocaso más absoluto

a la gloria en vida en cuanto uso de ese talismán de plástico revestido

para satisfacer una a una mis apetencias diarias, llamadas consumo.

Me río del culto

en el altar de lo absurdo,

caigo en la rutina

y totalmente obstruido

dentro de las cañerías de un aseo me diluyo

como las gotas de agua en la corriente de un río.

Continuo

de la pereza nada bueno se dijo

andando,

en lo mío

me siento

dentro de la rutina cogido

como un pájaro herido

en una jaula revestida  de oro como el vellocino.

Voy sacando tajadas

a todo aquello con lo que disfruto

pongo por ejemplo esto

quizás otros digan de lo suyo lo mismo.

Del tan, tan, al disco duro,

hay un mundo

aquel que nos separa y nos hace individuos

de mundos diferentes

con un mismo destino

teniendo el cielo como techo

y la tierra con sus sabores infinitos

como descanso de lo que somos y fuimos.

Sigo parafraseando a Socrates

en su discurso

y en aquello de usar de la Ley o Naturaleza, según mi conveniencia. punto

y no sigo.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

ANTONIN ARTAUD

Es grave advertir

que después del orden

de este mundo

hay otro orden.

¿Cuál es?

No lo sabemos.

El número y el orden de las suposiciones posibles

en ese ámbito

es justamente

¡el infinito!

¿Y qué es el infinito?

No lo sabemos con precisión.

Es una palabra

de la que nos servimos

para indicar la apertura

de nuestra conciencia

a la posibilidad desmesurada

inagotable y desmesurada.

¿Y qué es la conciencia?

No lo sabemos con certeza.

Es la nada.

Una nada

de la que nos servimos

para indicar

cuando no sabemos algo,

con respecto a qué

no lo sabemos

y entonces

decimos

conciencia

en cuanto a la conciencia

pero hay muchos otros aspectos.

¿Y entonces?

Parecería que la conciencia

está ligada en

nosotros

al deseo sexual

y al hambre;

pero podría

muy bien

no estar ligada a ellos.

Se dice, se puede decir,

hay quienes dicen

que la conciencia

es un apetito,

el apetito de vivir;

inmediatamente

al lado del apetito de vivir

aparece en el espíritu

el apetito del alimento

como si no hubiera personas que comen

sin ninguna clase de apetito

y que tienen hambre.

Porque también

existen

quienes tienen hambre

sin apetito;

¿Y entonces?

Entonces

un día el espacio de la posibilidad

se me presentó

como si me hubiera tirado

un gran pedo;

pero no sabía con exactitud qué eran

ni el espacio,

ni la posibilidad,

y no experimentaba la necesidad de pensarlo;

eran palabras

inventadas para definir cosas

que existían

o no existían

frente a la urgencia apremiante

de una necesidad:

suprimir la idea,

la idea y su mito

y hacer reinar en su lugar

la manifestación tonante

de esa explosiva necesidad:

dilatar el cuerpo de mi noche interna,

de la nada interna

de mi yo que es noche

nada,

irreflexión,

y que, sin embargo, es una afirmación explosiva:

hay que dejarle lugar

a algo,

a mi cuerpo.

Pero, ¿reducir mi cuerpo

a ese gas hediondo?

¿Decir que tengo un cuerpo

porque/ tengo un gas hediondo

que se forma dentro mío?

No lo sé

sin embargo

sé que

el espacio,

el tiempo,

la dimensión,

el devenir,

el futuro,

el porvenir,

el ser,

el no ser,

el yo,

el no yo,

no son nada para mí;

en cambio hay una cosa

que significa algo,

una sola cosa

que debe significar algo,

y que siento

porque quiere

SALIR:

la presencia

de mi dolor

de cuerpo,

la presencia

amenazadora

infatigable

de mi cuerpo;

aunque me acucien con preguntas,

y yo niegue todas las preguntas,

hay un punto

en el que me veo forzado

a decir no,

NO

a la negación;

y llego a ese punto cuando

me acosan,

me abruman,

me cuestionan

hasta que se aleja

de mí el alimento mi alimento y su leche,

y ¿cuál es el resultado?

Que me ahogo;

no sé si es una acción

pero al acosarme así con preguntas

hasta la ausencia

y la nada de la pregunta,

me atormentaron

y sofocaron

en mí

ía idea de cuerpo

y de ser un cuerpo,

entonces sentí lo obsceno

y me tiré un pedo

arbitrario

de vicio

y en rebeldía

por mi asfixia.

Porque hostigaban

hasta mi cuerpo

hasta el cuerpo

y en ese momento

hice estallar todo

porque a mi cuerpo

nadie lo manosea.

(Antonin Artaud. Para terminar con el juicio de Dios y otros poemas. Traducción de María Irene Bordaberry y Adolfo Vargas. Apéndice de Alberto Drazul. Buenos Aires, Ediciones Caldén, col. El hombre y su mundo, 17, 1975. Imagen: Antonin Artaud (a la derecha) en La pasión de Juana de Arco de Carl Theodor Dreyer y 1928)

SAN ESTEBAN DEL VALLE UN PUEBLO QUE QUITA EL HIPO A POCO QUE DE ÉL SE ESCRIBA

¡Ay! de los nuégados de nuez molida

si aun viviera Pedro Butista

en ese almacén de coloniales

con su patio de verano

y alta viguería, 

faroles y lamparillas,

artesonado de maderas nobles,

y cueva sin más alternativa

que su tina de pisa

y vino a punto

tras cruzar su comedor

con su arco parador, alacena antigua

y llegar a un patio en el que el alma se reaviva

como si las ristras de pimiento hubieran estado allí toda la vida.

Sobre suelos de barro 

y doseles de forja ¡que altiva!

la posada crece y se llega entre recuerdos llenos de buena grima

a unas estancias donde el sueño es casi una caricia

conforme se abren a la plaza que las cautiva,

y se reanima

el duende que duerme en los armarios

entre cestitas con chocolatinas

como en los tiempos de nuestras abuelas en que se hilaban cuentos entorno al fuego 

que daba vida.

En pleno valle de Tiétar,

las Cinco Villas

entre castillos de Duques

cuevas con estalagmitas

y calzada romana que invita

a subir hasta las alturas,

donde las cabras montesas,

buitres y águilas se sienten protegidas

en ese macizo de los Galayos que nos sirve de ruptura

con todo aquello que hacemos por rutina.

Ya de vuelta un vino de pitarra

en San Esteban del Valle

es antesala a una cena o comida muy merecida

con sopa de ajo y carillas,

cabritillo o tal vez migas,

leche frita y perunillas, con los que adornar el día

y así se llega que alegría

a hacer amigos y amigas, donde nadie se lo imagina.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

POESÍA: LA HISTORIA SE REPITE CADA CIERTO TIEMPO

Las cenizas, la sal, hiel, el recuerdo,
quizás seamos
insensibles al dolor ajeno,
cada uno de nosotros con lo que nos es nuestro.

La historia nos lleva lejos
a  campos de exterminio
a océanos llenos de cuerpos
de aquellas y aquellos que salieron de sus casas sin saber si se produciría de nuevo el regreso.

Cada uno de nosotros con lo nuestro
la historia se vuelve cruel con quienes se ven abocados al destierro
y huyendo del horror del lugar de donde salieron
se ven de nuevo como si la trenza fuera un cepo viviendo lo mismo de lo que huyeron.

No toca, no es el momento
de ser como aquellos
que de volverse a repetir la historia
harían lo contrario de lo que hicieron.

Mueren, están muriendo
a las puertas de Europa millares de extranjeros
que de sus casas salieron con lo puesto
buscando un mundo mejor donde cumplir con aquello de ser sere humanos de cuerpo entero.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio

MACROPOEMA DIGITAL, SÍNTEXIS DE UN DÍA COGIENDO COLMENILLAS

Pasaba el coche a toda prisa,

volaba sobre la  autopista

ya la ciudad perdida 

tras los huertos, mar, en la lejanía.

Vasta geografía 

de pueblos se dejan ver si se mira

hacia esos lugares 

donde todavía habitan

seres humanos que dedican su vida

a propagar su existencia hasta que el cuerpo resista.

Araña el viento

el eco de apagadas preguntas

que llegan sin música

hasta el parabrisas del coche 

en el cual mis pensamientos circulan.

Recuerdo que allí había una curva 

ahora ya por el progreso comida

y que más adelante florecían 

campos de vides secas para cuando regresaba 

y verdes para cuando me iba.

Dormita el copiloto,

confía,

en que la mañana sea tranquila

en la alta sierra

de trincheras abandonadas e historias de ellas escritas,

como si el frente estuviera dispuesto 

para comenzar alguna guerra jodida.

Por Mora y Rubielos, por la Virgen de la Vega el frío rompe su melancolía 

y llega con sonidos  a ruidosas músicas

sin necesidad de castañuelas 

y sin necesidad de mirar la temperatura

en el móvil que descansa sobre la tapicería

del asiento trastero, 

tal inanimado pasajero que de vez en cuando nos ánima con su melodía.

Se llega sin prisas

al lugar de la cita

con los pinos, olmos, carrascas y encinas

para cuando las nubes avanzan como si fueran rebaño de ovejas buscando su rancho, comida.

Se abre la senda

como si fuera la cremallera de una camisa

y se avanza

desde la cercana geografía conocida

hasta allí donde el bosque se convierte en un laberinto con muchas entradas y salidas.

La cesta casi vacía

te recuerda que estás allí para recolectar setas

pero esta sin lugar a dudas es la escusa,

que das

pues solo necesitas respirar para saber que hay otras vidas más tranquilas

allí donde la vida es tan sencilla como la de esas hormigas

que viven en su hormiguero solo preocupadas por llenar sus alacenas de comida.

Autor: Jose Vicente Navarro Rubio