sábado, 21 de marzo de 2015
POESÍA: LA MERKEL SE ENFADA MIENTRAS EN GRECIA PASAN
La Merkel se enfada,
pues desde Grecia
con un dedo le dicen a la cara
"que por allí ellos se pasan
por el forro de sus caprichos
sus historias y fábulas
que convierten a los pueblos
en piltrafas
al servicio
de la dominante nación alemana.
Rajoy se sube a la chepa
de la presidenta alemana
e igual espanta
a una mosca que a una araña,
todo con tal de hacer la pelota
a la Merkel
que le manda
lo que tiene que hacer en España.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESIA: DE LOS SENTIMIENTOS Y DEL ALMA
Es el alma
la fotografía exacta
de lo que somos,
cascada
de sentimientos
que nos atan
a nuestra existencia
y arrastran
por los altiplanos
y sabanas
donde nos hicimos bípedos
con solo levantar el cuerpo
por encima de la hojarasca.
Con la lluvia
que de recio ataca
nos levantaremos
de buena mañana
con ganas
de demostrar al mundo
que nada,
ni las ¿...? sin palabras,
pueden con nuestras
renovadas esperanzas
en que la izquierda
continúe ganando batallas.
Autor: José Vte Navarro Rubio
la fotografía exacta
de lo que somos,
cascada
de sentimientos
que nos atan
a nuestra existencia
y arrastran
por los altiplanos
y sabanas
donde nos hicimos bípedos
con solo levantar el cuerpo
por encima de la hojarasca.
Con la lluvia
que de recio ataca
nos levantaremos
de buena mañana
con ganas
de demostrar al mundo
que nada,
ni las ¿...? sin palabras,
pueden con nuestras
renovadas esperanzas
en que la izquierda
continúe ganando batallas.
Autor: José Vte Navarro Rubio
POESÍA: ANDALUCÍA Y SUS ELECCIONES AUTONÓMICAS
A un día, jornada escasa,
veinticuatro horas que no paran,
unos cantarán y otros casi con lagrimas en los ojos, avinagradas,
darán paso a nuevas batallas
que siempre ganan quienes ostentan el poder, igual da,
lo que se haga.
Un voto, una cascada, un roto silencio, una mirada y una carcajada
a esas horas de la tarde ya llegada
en que se dará paso a un recuento de papeletas que para cuando acaba
lanza al ganador de la ruidosa campaña.
Todo dispuesto
la espera se hace larga,
todos quieren lo mismo
y en todos se oyen las mismas palabras,
victoria o nada.
Andalucía, la tartesia olvidada,
el puente,
lanza,
entre continentes y razas,
se merece lo mejor,
en ello vaya
en esta vigilia larga
el máximo de respeto para quienes mañana, es de ellos un futuro de esperanzas.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
veinticuatro horas que no paran,
unos cantarán y otros casi con lagrimas en los ojos, avinagradas,
darán paso a nuevas batallas
que siempre ganan quienes ostentan el poder, igual da,
lo que se haga.
Un voto, una cascada, un roto silencio, una mirada y una carcajada
a esas horas de la tarde ya llegada
en que se dará paso a un recuento de papeletas que para cuando acaba
lanza al ganador de la ruidosa campaña.
Todo dispuesto
la espera se hace larga,
todos quieren lo mismo
y en todos se oyen las mismas palabras,
victoria o nada.
Andalucía, la tartesia olvidada,
el puente,
lanza,
entre continentes y razas,
se merece lo mejor,
en ello vaya
en esta vigilia larga
el máximo de respeto para quienes mañana, es de ellos un futuro de esperanzas.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: SOBRE LA LLUVIA
Tu rompiendo el día,
los destellos de las luces,
las últimas palabras escritas
para volver a los orígenes
puntos,
comas,
mayúsculas,
minúsculas,
en que todo vuelve a ser
lo mismo,
pero sin presencias,
sin aquellas músicas,
sin más pausas y sin más prisas,
que las que uno tiene
cuando pone la vista
en unas viejas fotografías.
Papel, tinta, todo química
es lo que queda,
solo eso y algo de filosofía
en saber amoldarnos a los nuevos tiempos,
mientras tú, lluvia,
nos rompes los días.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
los destellos de las luces,
las últimas palabras escritas
para volver a los orígenes
puntos,
comas,
mayúsculas,
minúsculas,
en que todo vuelve a ser
lo mismo,
pero sin presencias,
sin aquellas músicas,
sin más pausas y sin más prisas,
que las que uno tiene
cuando pone la vista
en unas viejas fotografías.
Papel, tinta, todo química
es lo que queda,
solo eso y algo de filosofía
en saber amoldarnos a los nuevos tiempos,
mientras tú, lluvia,
nos rompes los días.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: LLÉGATE A CONSUMAR UN DESEO
Llégate, aunque la palabra no exista
a consumar ese deseo,
vete, corriendo si aun puedes
a las pistas que llevan entre alas de acero
al corazón de los bosques vírgenes
antes de que ese mundo muera a manos de quienes solo son viles cuatreros
de un oeste civilizado con regueros
de muertos y caídos en mitad de aguaceros
de plomo salido de las entrañas de rifles con puntos de mira señalando a un pueblo.
Recorrete, vuelvo al hierro,
esos senderos por los que de vez en cuando pasa alguien leyendo
pasajes de unas vidas finiquitadas en papeles con matasellos
y salte de todo aquello
que como si fuera un reloj marcando el pulso de tu cerebro
te ata a lo conocido, lagunas, en las que crecen los remordimientos.
Vigílate de cerca, tiéntate los dedos,
y pasa de página pronto, pues detrás de cada fragmento de episodio bélico
se encuentran, tantos desencuentros, que el planeta tierra sin querer serlo,
es el más grande de los cementerios.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
a consumar ese deseo,
vete, corriendo si aun puedes
a las pistas que llevan entre alas de acero
al corazón de los bosques vírgenes
antes de que ese mundo muera a manos de quienes solo son viles cuatreros
de un oeste civilizado con regueros
de muertos y caídos en mitad de aguaceros
de plomo salido de las entrañas de rifles con puntos de mira señalando a un pueblo.
Recorrete, vuelvo al hierro,
esos senderos por los que de vez en cuando pasa alguien leyendo
pasajes de unas vidas finiquitadas en papeles con matasellos
y salte de todo aquello
que como si fuera un reloj marcando el pulso de tu cerebro
te ata a lo conocido, lagunas, en las que crecen los remordimientos.
Vigílate de cerca, tiéntate los dedos,
y pasa de página pronto, pues detrás de cada fragmento de episodio bélico
se encuentran, tantos desencuentros, que el planeta tierra sin querer serlo,
es el más grande de los cementerios.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: SOBRE LA POESÍA QUE DENTRO LLEVA UNO
Si escuchas y te llama,
si por cierto
responde al nombre de poesía
déjala que viva,
en el fondo de tus entrañas,
para que se alimente
de tu propia vida,
para que eche raíces
allí donde no brota nada
por ser terreno hostil.
Observa como ella siempre vuelve
a los labios de los vivos,
como un deseo,
un beso continuo
cargado de palabras
y de vocales fuertes
con las cuales acelerar el ritmo
de aquello que queremos que perdure
por encima de todas esas cosas que se olvidan
por carecer de sentimientos,
o por ser o haber sido gestos y palabras ahogadas
en cubos de cal viva
con la cual lavamos de continuo la fachada de nuestro propio edificio.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
si por cierto
responde al nombre de poesía
déjala que viva,
en el fondo de tus entrañas,
para que se alimente
de tu propia vida,
para que eche raíces
allí donde no brota nada
por ser terreno hostil.
Observa como ella siempre vuelve
a los labios de los vivos,
como un deseo,
un beso continuo
cargado de palabras
y de vocales fuertes
con las cuales acelerar el ritmo
de aquello que queremos que perdure
por encima de todas esas cosas que se olvidan
por carecer de sentimientos,
o por ser o haber sido gestos y palabras ahogadas
en cubos de cal viva
con la cual lavamos de continuo la fachada de nuestro propio edificio.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: EN UN CAMBIO DE ESTACIONES
Y tú que piensas,
alabo tu fe
y sabiduría,
en primaveras
a presión
cargadas de polen
con vistas
a ser repartido
de flor en flor
y en fríos invernando
en las simas abiertas,
en el corazón salvaje
de los inviernos crudos,
y tú que disfrutas,
me aterran especialmente
los que
desde siempre se lamentan,
mientras oyen
a las cascadas de agua
derramarse
de forma pacifica
sobre las luces de las farolas
ahogadas
en su resplandor nocturno,
como yo
en este último segundo,
y tú que eres
de todo un poco en la vida,
como las estaciones
que van cayendo,
al igual que las puertas
que se van cerrando,
ojos que sin luz se quedan
y en ello
ilusiones perdidas,
Tú me recuerdas,
sobretodo, ese tú último,
inquietante y áspero,
a la muerte,
siempre compañera,
de todos los nacidos.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
alabo tu fe
y sabiduría,
en primaveras
a presión
cargadas de polen
con vistas
a ser repartido
de flor en flor
y en fríos invernando
en las simas abiertas,
en el corazón salvaje
de los inviernos crudos,
y tú que disfrutas,
me aterran especialmente
los que
desde siempre se lamentan,
mientras oyen
a las cascadas de agua
derramarse
de forma pacifica
sobre las luces de las farolas
ahogadas
en su resplandor nocturno,
como yo
en este último segundo,
y tú que eres
de todo un poco en la vida,
como las estaciones
que van cayendo,
al igual que las puertas
que se van cerrando,
ojos que sin luz se quedan
y en ello
ilusiones perdidas,
Tú me recuerdas,
sobretodo, ese tú último,
inquietante y áspero,
a la muerte,
siempre compañera,
de todos los nacidos.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
viernes, 20 de marzo de 2015
POESÍA: Y EN ESTO ME LLEGÓ SAN AGUSTÍN
Muchas cuentas
por hacer,
muchas
por ver,
muchas cuentas
por entender.
Las cuentas
de nuestra vejez
sumando años
y
restando entender
en todo aquello
que
leímos alguna vez.
Con todo ello
no quiero revolver
más armarios
que la despensa
del saber.
¡Sí, así es!.
Todo consiste
en
hacerles
comprender
lo fácil
que es
dar vueltas a un asunto
el cual
si no se hace bien
nos puede devolver
al principio
de lo que
intentamos decir.
La luz en este caso
es San Agustín:
Si dudo, si me alucino, vivo. Si me engaño, existo.
¿Cómo engañarme al afirmar que existo, si tengo que existir para engañarme?
Autor: José Vicente Navarro Rubio
por hacer,
muchas
por ver,
muchas cuentas
por entender.
Las cuentas
de nuestra vejez
sumando años
y
restando entender
en todo aquello
que
leímos alguna vez.
Con todo ello
no quiero revolver
más armarios
que la despensa
del saber.
¡Sí, así es!.
Todo consiste
en
hacerles
comprender
lo fácil
que es
dar vueltas a un asunto
el cual
si no se hace bien
nos puede devolver
al principio
de lo que
intentamos decir.
La luz en este caso
es San Agustín:
Si dudo, si me alucino, vivo. Si me engaño, existo.
¿Cómo engañarme al afirmar que existo, si tengo que existir para engañarme?
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: UN ECLIPSE Y JORGE MANRIQUE ME VIENE HASTA AQUÍ
Un eclipse
se deja ver,
como si fuera
un
traje de luces,
en un
cielo gris
de oscuros reductos
donde
se van
los deseos
a morir
y con ellos
el ser feliz,
que a fuerza de existir
se apaga
en su vivir,
tal y
como le vino a ocurrir
a quien a base de escribir
llegó
a concebir
que más allá
de este aquí
hay un allí,
sin el cual
el ciclo llamado nacer,
vivir
o morir,
solo sería un cuento infantil.
A las puerta de un castillo
cayó, un poeta,
lanza le vino a herir,
saeta sin más cante que un "Ay",
dolor que cruje allí
donde los días vienen a decir
que el existir
es gracia que no podremos volver a repetir
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: ENTRE ABEJAS Y FLORES
Y se siente
el vuelo de las abejas
en su trabajo incesante
de succionar y trasladar
el néctar de las aromáticas flores.
De flor en flor
y de enjambre en enjambre
las abejas recolectoras
se sienten fieles
a quien les protege.
Un ejército vive
en ese dulce castillo, embalaje,
donde en perfecto orden conviven
abejas de todas las clases,
siempre a la espera de que su reina les deje fundar un nuevo linaje.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: EN EL DÍA DE LA FELICIDAD SER FELICES
Ser felices.
La felicidad por lo que somos,
la felicidad por lo que nos viene,
Ser felices
en este presente,
con el pasado
ya intermitente,
con e1 futuro
en los ojos de quienes nos quieren,
con este momento,
el otro presente,
ese que nos sirve de anclaje,
siempre,
a los hombres y las mujeres,
en esa marcha de ideales
que se extiende
desde los campos con trigales,
a los huertos de caquis,
pasando
como las aguas de una fuente
de libertades en libertades,
siempre pendientes
de esos, los que, viven y duermen
apuntando en una libreta
lo que haces, de donde vienes,quien eres.
Ser felices
sin olvidar los orígenes,
lo que de verdad eres,
lo que sientes y compartes.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
La felicidad por lo que somos,
la felicidad por lo que nos viene,
Ser felices
en este presente,
con el pasado
ya intermitente,
con e1 futuro
en los ojos de quienes nos quieren,
con este momento,
el otro presente,
ese que nos sirve de anclaje,
siempre,
a los hombres y las mujeres,
en esa marcha de ideales
que se extiende
desde los campos con trigales,
a los huertos de caquis,
pasando
como las aguas de una fuente
de libertades en libertades,
siempre pendientes
de esos, los que, viven y duermen
apuntando en una libreta
lo que haces, de donde vienes,quien eres.
Ser felices
sin olvidar los orígenes,
lo que de verdad eres,
lo que sientes y compartes.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: ES POSIBLE QUE SE ACERQUE
Es posible que se acerque
ya,
desde nunca nadie pudo detenerle,
tan fría, tan ausente, tan lejana, tan de repente,
cercando tu vida, que te sientes,
en el poyo de una puerta, bien alzada la frente,
como el preso con grilletes, como el gran terrateniente,
como el pobre solemne, como al abad de un monasterio de rezos intermitentes.
A mi nadie me teme, pero ella, la muerte,
te coge y te lleva, en eso que se llama cortejo fúnebre,
del lecho a la tumba de los cementerios entre cipreses
Autor: José Vicente Navarro Rubio
ya,
desde nunca nadie pudo detenerle,
tan fría, tan ausente, tan lejana, tan de repente,
cercando tu vida, que te sientes,
en el poyo de una puerta, bien alzada la frente,
como el preso con grilletes, como el gran terrateniente,
como el pobre solemne, como al abad de un monasterio de rezos intermitentes.
A mi nadie me teme, pero ella, la muerte,
te coge y te lleva, en eso que se llama cortejo fúnebre,
del lecho a la tumba de los cementerios entre cipreses
Autor: José Vicente Navarro Rubio
jueves, 19 de marzo de 2015
POESÍA: HE VUELTO A COGER EL HILO
He vuelto a coger el hijo
de lo que el otro día dejé.
Me preguntaba
por el qué
de todo eso
que en la prensa se puede leer.
Las muertes de quienes no llegaron a entender
el por qué
de lo que les vino a acontecer.
Las guerras sin más, en este asunto poner,
que no sean armas y dinero para someter
a quienes se conjuran contra el mal uso del poder.
Tantas cosas que leer.
¿Por qué
siempre ponemos interés
en lo que viene a suceder
más allá de donde los ojos ven?
Si se quiere entender,
ya sabe usted el por qué
he vuelto a coger
ese hilo que dejé ayer.
Me inquieta el mundo
y el mucho saber
de los que ignoran el bien
y se contentan con ejercer su poder
como el carnicero de mi pueblo cuando despedazaba una res.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
de lo que el otro día dejé.
Me preguntaba
por el qué
de todo eso
que en la prensa se puede leer.
Las muertes de quienes no llegaron a entender
el por qué
de lo que les vino a acontecer.
Las guerras sin más, en este asunto poner,
que no sean armas y dinero para someter
a quienes se conjuran contra el mal uso del poder.
Tantas cosas que leer.
¿Por qué
siempre ponemos interés
en lo que viene a suceder
más allá de donde los ojos ven?
Si se quiere entender,
ya sabe usted el por qué
he vuelto a coger
ese hilo que dejé ayer.
Me inquieta el mundo
y el mucho saber
de los que ignoran el bien
y se contentan con ejercer su poder
como el carnicero de mi pueblo cuando despedazaba una res.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: PAISAJE DESOLADO
Y dejaron de salir a la calle
y se vistieron
con sus ropas de riguroso luto
y comenzaron a mirar
en un periódico
comprado para dar sustos
esos anuncios
que dan a cada uno ,lo que quiere,
sexo,
trabajo por minutos,
crema para el cutis
y cepillos
para los domingos de misa a esas horas en que mueren en África
como chinches los niños,
y se miraban
cada cual en lo suyo,
el paro,
el estudio de los hijos,
los abuelos dándoles alivios
y se preguntaban
entre interrogaciones ¿.....?
vacías de contenido
por aquello que habían aprendido
desde bien pequeñitos,
la religión, el trabajo, los estudios,
la patria pinchada en un palo, bandera con colores bien conseguidos.
y allí los dos, cada uno a lo suyo,
jugando a ser fieles con ese convencionalismo
propio de los seres humanos de este siglo.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
y se vistieron
con sus ropas de riguroso luto
y comenzaron a mirar
en un periódico
comprado para dar sustos
esos anuncios
que dan a cada uno ,lo que quiere,
sexo,
trabajo por minutos,
crema para el cutis
y cepillos
para los domingos de misa a esas horas en que mueren en África
como chinches los niños,
y se miraban
cada cual en lo suyo,
el paro,
el estudio de los hijos,
los abuelos dándoles alivios
y se preguntaban
entre interrogaciones ¿.....?
vacías de contenido
por aquello que habían aprendido
desde bien pequeñitos,
la religión, el trabajo, los estudios,
la patria pinchada en un palo, bandera con colores bien conseguidos.
y allí los dos, cada uno a lo suyo,
jugando a ser fieles con ese convencionalismo
propio de los seres humanos de este siglo.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: TODO PARA ELLOS
Montoro el fresco
tiritando lo observo,
es como el hielo.
Así de tremendo,
yo casi no entiendo
a este gobierno.
Son malos vientos,
en un poniente seco
de malos sueldos.
Siempre mintiendo
ellos con sus enredos,
tanto tengo.
Venden humo
en grandes cestos,
con poco peso.
Prometen el cielo
sin ningún firmamento,
eso me temo.
Tan elocuaces
y tan poco sinceros,
les tengo miedo.
Todo el poder
y dinero moviendo,
pobres de ellos.
Así son ellos
tan y tan imperfectos,
mendrugos secos
Autor: José Vicente Navarro Rubio
tiritando lo observo,
es como el hielo.
Así de tremendo,
yo casi no entiendo
a este gobierno.
Son malos vientos,
en un poniente seco
de malos sueldos.
Siempre mintiendo
ellos con sus enredos,
tanto tengo.
Venden humo
en grandes cestos,
con poco peso.
Prometen el cielo
sin ningún firmamento,
eso me temo.
Tan elocuaces
y tan poco sinceros,
les tengo miedo.
Todo el poder
y dinero moviendo,
pobres de ellos.
Así son ellos
tan y tan imperfectos,
mendrugos secos
Autor: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: DE LIBROS Y DE CIELOS
Marzo de frío,
la flor del olivo
en mi puño.
Tarde de alientos
en la lengua de un perro
de medio metro.
Flor sin frutos
¿será así el futuro?
huesos desnudos.
Días que van cayendo
como caramelos
feliz año nuevo.
Rascacielos
tocando casi el cielo
en rotos sueños.
Oigo el silencio,
caer desde el cielo
y nada encuentro.
Siento el calor
sobre mi tenso cuerpo
arde mi cerebro.
Tanta y tremenda
la historia de los pueblos
en libros ardiendo.
Pequeños retos,
el sol desvaneciendo
y yo leyendo.
Eclipse solar
la luna protegiendo
al sol su cielo.
La luna nueva
y el sol el tan viejo
casi un abuelo.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
la flor del olivo
en mi puño.
Tarde de alientos
en la lengua de un perro
de medio metro.
Flor sin frutos
¿será así el futuro?
huesos desnudos.
Días que van cayendo
como caramelos
feliz año nuevo.
Rascacielos
tocando casi el cielo
en rotos sueños.
Oigo el silencio,
caer desde el cielo
y nada encuentro.
Siento el calor
sobre mi tenso cuerpo
arde mi cerebro.
Tanta y tremenda
la historia de los pueblos
en libros ardiendo.
Pequeños retos,
el sol desvaneciendo
y yo leyendo.
Eclipse solar
la luna protegiendo
al sol su cielo.
La luna nueva
y el sol el tan viejo
casi un abuelo.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
ALFREDO LOPEZ AMAT, DE L'ALCÚDIA, JESUITA, SU VIDA
Alfredo López Amat, S.J., nació en Alcudia de Carlet (Valencia) en 1934. Universitario en Valencia y Madrid. Jesuita desde 1952. Universitario en Barcelona y Roma. Licenciado en Filosofía y Letras (1960). Licenciado en Derecho (1962). Doctor en Teología (1971). Fundador, director y profesor de la `Escuela de Teología para Laicos` (ES.TE.LA.), de Valencia, desde 1970. La Escuela está asociada a la Facultad de Teología de Valencia desde 1978. Profesor de la Facultad de Teología de Valencia desde 1975 hasta 1981. Vicario Episcopal de Religiosos/as e Institutos Seculares desde 1975 hasta 1985 (+).
Este libro es la primera Historia de la Vida Consagrada que se publica en castellano. 'Vida Consagrada' es el nombre actualmente oficial de lo que antes se llamaba Vida Religiosa e Institutos Seculares, abarcando también, en sentido amplio, las Sociedades de Vida Común o Apostólica: es decir, todas las formas de vida cristiana que se comprometen -en expresión de Juan Pablo II- al 'seguimiento radical de Cristo'. Esta Historia sirve para comprender el presente de la Vida Consagrada, al conocer sus raíces; porque, como dice Fernand Braudel, 'es toda la Historia la que hay que movilizar...
LIBROS:
El caso de Maria Ward. Literatura: Alfredo Lopez Amat: Mary Ward. El drama de una pionera. B.A.C. Madrid. - Il dramma di una pioniera. Trento 1994, p. 236
Mary Ward (1585 - 1645), fue una religiosa católica británica que fundó la congregación Instituto de la Bienaventurada Virgen María (IBVM), conocida en España como Madres Irlandesas o religiosas de Loreto.
Mary Ward vivió en el periodo de conflicto entre la iglesia católica y la iglesia anglicana donde los católicos británicos eran perseguidos. Influenciada por los Jesuitas y con el objetivo de romper la clausura que hasta entonces mantenían las congregaciones religiosas católicas femeninas, fundó el Instituto de la Bienaventurada Virgen María, conocido en España como Madres Irlandesas y en el Reino Unido como Loreto Sisters. Destacó por la visión del trabajo de la mujer en la iglesia en igualdad con los hombres, sus seguidoras lo expresan "trabajando por el Reino de Cristo con recursos que los varones "sabios y prudentes" no podían llegar a tolerar en mujeres evangelizadoras".
El 19 de diciembre de 2009 fue declarada venerable por Benedicto XVI.
Jesucristo, biografía en mosaico
A. López Amat
Editorial: Razón y Fe, Madrid, 1964
Otro libro:
El seguimiento radical de Cristo (Volumen I y II)
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA:EL YANG Y EL YIN
Hemisferios son
y me da
que el izquierdo
me domina
será
por aquello tan singular
de activo,
eléctrico,
ácido,
yang,
sol,
masculino y fuego
y para más pensar
no podemos olvidar
de que en la derecha
hemisferio similar
se vienen a representar
lo pasivo,
magnético, alcalino, yin, luna, femenino, agua noche cuevas y montañas,
en cual ahora mismo mi ser está
Autor: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: EN UN DESTAJO
Nubarrones negros
vienen por el cielo
ladra el perro.
Fruta jugosa
lancea el viento
bello soneto.
Arremetiendo,
topando, mugiendo
casi ya muriendo.
Es el silencio
preludio a lo abierto
a lo concreto
Piando desconsuelos
los pájaros por el cielo
son de él los dueños
Esparragos tiernos
purifica el fuego
brotan allí ellos.
Ruge hambriento
un mal pensamiento
mientras yo duermo .
Flor del cerezo,
naranjas, caquis por medio
ya atardeciendo
Lágrima cayendo,
bajando ya sin frenos
hasta el suelo
Clavo de hierro
con su punta rompiendo
músculos y nervios
Autor: José Vicente Navarro Rubio
vienen por el cielo
ladra el perro.
Fruta jugosa
lancea el viento
bello soneto.
Arremetiendo,
topando, mugiendo
casi ya muriendo.
Es el silencio
preludio a lo abierto
a lo concreto
Piando desconsuelos
los pájaros por el cielo
son de él los dueños
Esparragos tiernos
purifica el fuego
brotan allí ellos.
Ruge hambriento
un mal pensamiento
mientras yo duermo .
Flor del cerezo,
naranjas, caquis por medio
ya atardeciendo
Lágrima cayendo,
bajando ya sin frenos
hasta el suelo
Clavo de hierro
con su punta rompiendo
músculos y nervios
Autor: José Vicente Navarro Rubio
miércoles, 18 de marzo de 2015
POESÍA: EL PARTIDO POPULAR, CÁRITAS Y LA CRUZ ROJA
El Ministerio de Hacienda,
brazo armado
del Partido Popular,
mucho vela
en exculpar
al partido al cual
presta lealtad incondicional,
en aquello de asegurar
que las donaciones ilegales,
choriceo sin igual,
están exentas a Hacienda de pagar.
En estos días de Fallas
incluida su cremá
arde en su propia hoguera
el Partido Popular.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
martes, 17 de marzo de 2015
POESÍA: SALVEMOS SASAMÓN
Si Cervantes levantara la cabeza
ya sobre una mesa
sus huesos dispuestos en fila
seguro que diría
que lean su Quijote
y en el aprendan
los bárbaros que se dedican
a hacer política,
para la Botella va esta peladilla,
que usen los fondos públicos
a otras guisas
y dejen sus restos
reposar de por vida
allí donde estaban,
profundidades de una bóveda sin aristas
en compañía
de quienes por azar
le hacen compañía.
¡Salvemos Sasamón
salteadores de tumbas,
al servicio de un poder con tintes de necrofilia!
Autor: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: VOLVIENDO EN EL TIEMPO
Corro tras el viento
y en su seno veo
fríos eternos
Fríos corren
por el aire y suelo
muy ligeros.
Blanca es
la nieve de mis sueños
blancos corderos.
Verdes trigos
con sudores eternos
de mis abuelos.
La trilla rasca
el poco conocimiento
de los pueblos.
La hoz siega
con su brazo de hierro
lo poco que tengo.
El pozo ciego,
el cubo de hierro
soga dentro.
Solo una campana
en aquel mi pueblo
tan el adentro.
Mucho castillo
y mucho ellos los pueblos
contentos con ellos.
Canta el jilguero
un cántico muy muerto
en el invierno.
Terrones de leche
dentro de un caldero
me veo en el dentro.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
y en su seno veo
fríos eternos
Fríos corren
por el aire y suelo
muy ligeros.
Blanca es
la nieve de mis sueños
blancos corderos.
Verdes trigos
con sudores eternos
de mis abuelos.
La trilla rasca
el poco conocimiento
de los pueblos.
La hoz siega
con su brazo de hierro
lo poco que tengo.
El pozo ciego,
el cubo de hierro
soga dentro.
Solo una campana
en aquel mi pueblo
tan el adentro.
Mucho castillo
y mucho ellos los pueblos
contentos con ellos.
Canta el jilguero
un cántico muy muerto
en el invierno.
Terrones de leche
dentro de un caldero
me veo en el dentro.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: LETRAS DENTRO DE UN PUCHERO
No me impide el día expresar mis sentimientos
como aire que corre por la vereda que lleva a un cementerio, allí donde
todo se viste del color de los ojos de un muerto. Negro
cielo de nubes cubierto, manto ligero
que se viene hasta la cuenca de un río, desierto
de ideas que meto en un cesto para lavar, cenizas por medio,
entre muchos recuerdos, de una niñez plena, canta un sujeto
que se hace poeta a base de pegar con la yema de los dedos
sobre la geografía desnuda que en el cerebro se nutre de lo que se almacena en los sueños.
Y vuelvo, como todo lo que se va a un punto de encuentro
cercado de amigos y amigas, de hijos, de nietos y de fotografías en blanco y negro
de unas abuelas y de unos abuelos,tan lejanos en el tiempo,
como lo que va del indice al final de un libro de esos
con historias que hablan de lo que mandan los señores que nos hacen sujetos
de todos los males que sobre la tierra convierten a los humanos en casi extranjeros
en ese su planeta, en ese el nuestro, tan lleno
de maldades que todas ellas no caben en ningún cerebro.
Casi la mitad de lo que quiero ya dicho, casi todo regado con vino oloroso y fresco
me encuentro en ese momento en que uno piensa en seguir o plantarse, pero para ello
necesito tal y como lo cuento
de algo más de aquello que solemos utilizar cuando cerramos un libro para no leerlo.
La tarde me excita en eso de escribir a toque de tambor, ya lancero
que se llega hasta los orígenes de los pueblos para defender a los nativos
de las conquistas de otros pueblos, entre ellos el nuestro,
con esas historias tan cargadas de conquistadores con cruces, espadas y fuego
saliendo de sus entrañas para purificar a los pueblos de todo aquello
que si se hiciera con los nuestros, pondríamos el grito en los cielos.
Este es el poema que tiene que ser leído con mucho tiento
pues en el surge aquello que algunos llaman teoría del miedo,
por haber nacido y saber en ello que seremos muertos, ni cuando ni como
esta dicho en ningún testamento que no sea el de aquellos
que se adelantan y se muestran tan en si tiernos
que las amapolas y rosas que nacen en los tiestos sienten envidia
de quienes piden a gritos que se acuerden de ellos
hasta en eso de morir por creerse sujetos ya muertos
para la vida que no disfrutan con esa intensidad que otra vez el viento
lleva en su deriva camino, ya dije, al principio de este poema, de un cementerio.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
como aire que corre por la vereda que lleva a un cementerio, allí donde
todo se viste del color de los ojos de un muerto. Negro
cielo de nubes cubierto, manto ligero
que se viene hasta la cuenca de un río, desierto
de ideas que meto en un cesto para lavar, cenizas por medio,
entre muchos recuerdos, de una niñez plena, canta un sujeto
que se hace poeta a base de pegar con la yema de los dedos
sobre la geografía desnuda que en el cerebro se nutre de lo que se almacena en los sueños.
Y vuelvo, como todo lo que se va a un punto de encuentro
cercado de amigos y amigas, de hijos, de nietos y de fotografías en blanco y negro
de unas abuelas y de unos abuelos,tan lejanos en el tiempo,
como lo que va del indice al final de un libro de esos
con historias que hablan de lo que mandan los señores que nos hacen sujetos
de todos los males que sobre la tierra convierten a los humanos en casi extranjeros
en ese su planeta, en ese el nuestro, tan lleno
de maldades que todas ellas no caben en ningún cerebro.
Casi la mitad de lo que quiero ya dicho, casi todo regado con vino oloroso y fresco
me encuentro en ese momento en que uno piensa en seguir o plantarse, pero para ello
necesito tal y como lo cuento
de algo más de aquello que solemos utilizar cuando cerramos un libro para no leerlo.
La tarde me excita en eso de escribir a toque de tambor, ya lancero
que se llega hasta los orígenes de los pueblos para defender a los nativos
de las conquistas de otros pueblos, entre ellos el nuestro,
con esas historias tan cargadas de conquistadores con cruces, espadas y fuego
saliendo de sus entrañas para purificar a los pueblos de todo aquello
que si se hiciera con los nuestros, pondríamos el grito en los cielos.
Este es el poema que tiene que ser leído con mucho tiento
pues en el surge aquello que algunos llaman teoría del miedo,
por haber nacido y saber en ello que seremos muertos, ni cuando ni como
esta dicho en ningún testamento que no sea el de aquellos
que se adelantan y se muestran tan en si tiernos
que las amapolas y rosas que nacen en los tiestos sienten envidia
de quienes piden a gritos que se acuerden de ellos
hasta en eso de morir por creerse sujetos ya muertos
para la vida que no disfrutan con esa intensidad que otra vez el viento
lleva en su deriva camino, ya dije, al principio de este poema, de un cementerio.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: ENTRE AMANECERES
Árboles en flor
bajo un cielo que anima
a tiernas sonrisas.
Es un conejo
e inocente vida
en la campiña.
Y en L'Alcúdia
y en ella la cultura
y así camina.
.
No es un buen día
para sonreír a la vida
así esto termina
Tintero de tinta,
de un ave sus plumas
hay escritura.
Buenos días
para las aceitunas
que despuntan.
Buenas noches
y la luz emerge
muy de repente.
Buenas tardes
con humeante chocolate
muy caliente
Autor: José Vicente Navarro Rubio
bajo un cielo que anima
a tiernas sonrisas.
Es un conejo
e inocente vida
en la campiña.
Y en L'Alcúdia
y en ella la cultura
y así camina.
.
No es un buen día
para sonreír a la vida
así esto termina
Tintero de tinta,
de un ave sus plumas
hay escritura.
Buenos días
para las aceitunas
que despuntan.
Buenas noches
y la luz emerge
muy de repente.
Buenas tardes
con humeante chocolate
muy caliente
Autor: José Vicente Navarro Rubio
lunes, 16 de marzo de 2015
POESÍA: LUIS DE GUINDOS TODO UNA GUINDA
De Guindos
es la guinda
de ese pastel
con sabor
a política mezquina
que termina
con una candidata,
a una alcaldía,
la de Madrid,
que se parece
a la Rita
en eso de vivir
de la política
hasta el final de sus días.
De Guindos se ventila
lo que por delante pilla,
ya sea el estado de bienestar,
trizas,
Luis de Guindos es,
vaya peladilla,
el peor Ministro de Europa
en economía.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
es la guinda
de ese pastel
con sabor
a política mezquina
que termina
con una candidata,
a una alcaldía,
la de Madrid,
que se parece
a la Rita
en eso de vivir
de la política
hasta el final de sus días.
De Guindos se ventila
lo que por delante pilla,
ya sea el estado de bienestar,
trizas,
Luis de Guindos es,
vaya peladilla,
el peor Ministro de Europa
en economía.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: MONTORO Y AHORA QUE NOS CUENTAS?
Eso no es nada,
quizás sea la respuesta
de ese Ministro con chistera,
que de ella
igual saca un conejo,
que una gallinita ciega.
Montoro el de las risas eternas,
de galgo corredor
y fantasías malévolas en la testa,
se ve en un aprieto
y calla a la espera
que la tormenta escampe
y tras ella
brille la luz de sus ocurrencias.
No amenaza el Ministro
y en su defensa
sale a la palestra,
para lanzar las pelotas fuera,
Hacienda,
que en esto
mucho vela,
en vez de someter a Montoro
a una Jura
como la de Santa Gadea.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
La Fiscalía Anticorrupción investiga, por presunta prevaricación, un contrato que la Cámara de Comercio de España adjudicó a dedo en 2012 a la empresa Equipo Económico, fundada por el actual ministro de Hacienda, Cristóbal Montoro. La facturación de la consultora pasó de 2,9 millones de euros en 2008 a 6,6 millones en 2012, con Montoro ya en el Gobierno.
Anticorrupción sospecha de los contratos realizados por el Consejo Superior de Cámaras de Comercio y este despacho, un conocido lobby madrileño que dirige Ricardo Martínez Rico, exsecretario de Estado de Hacienda. La investigación podría ampliarse a la contratación realizada durante los últimos cinco años.
En el año 2008, la empresa Equipo Económico facturaba 2,9 millones de euros. Pese a la crisis económica que sacudió a todo el sector, esa compañía fue la excepción a las caídas, y tres años después el despacho pasó a facturar 5,5 millones, una subida de un 89%.
El auge de contratos fue todavía mayor cuando Montoro se incorporó al Gobierno. En su primer año como Ministro de Hacienda, su antiguo bufete aumentó en otro millón de euros su facturación, llegando a los 6,6 millones, un 127% más de lo facturado cuatro años antes.
Hacienda asegura que "no hay ninguna irregularidad" y que Cristóbal Montoro no tiene "nada que ver con lo que haga el despacho por muy amigos o familiares que sean", según informa la Cadena Ser.
quizás sea la respuesta
de ese Ministro con chistera,
que de ella
igual saca un conejo,
que una gallinita ciega.
Montoro el de las risas eternas,
de galgo corredor
y fantasías malévolas en la testa,
se ve en un aprieto
y calla a la espera
que la tormenta escampe
y tras ella
brille la luz de sus ocurrencias.
No amenaza el Ministro
y en su defensa
sale a la palestra,
para lanzar las pelotas fuera,
Hacienda,
que en esto
mucho vela,
en vez de someter a Montoro
a una Jura
como la de Santa Gadea.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
La Fiscalía Anticorrupción investiga, por presunta prevaricación, un contrato que la Cámara de Comercio de España adjudicó a dedo en 2012 a la empresa Equipo Económico, fundada por el actual ministro de Hacienda, Cristóbal Montoro. La facturación de la consultora pasó de 2,9 millones de euros en 2008 a 6,6 millones en 2012, con Montoro ya en el Gobierno.
Anticorrupción sospecha de los contratos realizados por el Consejo Superior de Cámaras de Comercio y este despacho, un conocido lobby madrileño que dirige Ricardo Martínez Rico, exsecretario de Estado de Hacienda. La investigación podría ampliarse a la contratación realizada durante los últimos cinco años.
En el año 2008, la empresa Equipo Económico facturaba 2,9 millones de euros. Pese a la crisis económica que sacudió a todo el sector, esa compañía fue la excepción a las caídas, y tres años después el despacho pasó a facturar 5,5 millones, una subida de un 89%.
El auge de contratos fue todavía mayor cuando Montoro se incorporó al Gobierno. En su primer año como Ministro de Hacienda, su antiguo bufete aumentó en otro millón de euros su facturación, llegando a los 6,6 millones, un 127% más de lo facturado cuatro años antes.
Hacienda asegura que "no hay ninguna irregularidad" y que Cristóbal Montoro no tiene "nada que ver con lo que haga el despacho por muy amigos o familiares que sean", según informa la Cadena Ser.
domingo, 15 de marzo de 2015
HAIKUS: VIEJAS HUELLAS
Altamira
y su vieja huella
extrema belleza.
La luz tiembla
sobre una mesa
con una vela
Mediodía
que casi no llega
para quien bosteza
Abeja y cera
miel en la colmena
para quien la quiera.
La hoja seca
alfombra sobre la tierra
vejez a cuestas.
No la espera
y el agua que llega
gota a gota llena.
Es la tormenta
de lo que se quiera
siempre fea.
Cal y tierra
en la Mancha de Cuenca
llenan mi existencia.
Buscan el sol
mientras giran la cabeza
en un lienzo de tela.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
y su vieja huella
extrema belleza.
La luz tiembla
sobre una mesa
con una vela
Mediodía
que casi no llega
para quien bosteza
Abeja y cera
miel en la colmena
para quien la quiera.
La hoja seca
alfombra sobre la tierra
vejez a cuestas.
No la espera
y el agua que llega
gota a gota llena.
Es la tormenta
de lo que se quiera
siempre fea.
Cal y tierra
en la Mancha de Cuenca
llenan mi existencia.
Buscan el sol
mientras giran la cabeza
en un lienzo de tela.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
HAIKUS: CON PRISAS Y A MEDIAS
Él pobre y ella,
la pobreza a tientas
malas compañeras.
Todo y seco,
muy malas cosechas
hambre a ciegas.
Las fallas llegan
las tracas con ellas
y las hogueras.
Un día cualquiera
temprano te despiertas
casi a tientas.
Yo, tú, él y ellas,
nosotros a la espera
y otros a la puerta.
Casi verbena,
traca, fallas y estrellas
en Valencia.
Si y con ellas
la noche nos llega
con muchas estrellas.
Otoño nos tienta,
invierno con goteras,
verano a secas.
Sobre la mesa
café y magdalenas
si te despiertas.
Casi me tienta
la noche con su belleza,
el alba bosteza.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
la pobreza a tientas
malas compañeras.
Todo y seco,
muy malas cosechas
hambre a ciegas.
Las fallas llegan
las tracas con ellas
y las hogueras.
Un día cualquiera
temprano te despiertas
casi a tientas.
Yo, tú, él y ellas,
nosotros a la espera
y otros a la puerta.
Casi verbena,
traca, fallas y estrellas
en Valencia.
Si y con ellas
la noche nos llega
con muchas estrellas.
Otoño nos tienta,
invierno con goteras,
verano a secas.
Sobre la mesa
café y magdalenas
si te despiertas.
Casi me tienta
la noche con su belleza,
el alba bosteza.
Autor: José Vicente Navarro Rubio
POESÍA: ULISES Y LOS CICONES
No me lleva el rumor, ni las palabras de los que mienten,
me lleva,
me apetece,
surcar los mares, vivir siempre pendiente
de lo que hay más allá
del presente.
Una olla sobre el fuego,
un café humeante,
un pasado, un presente y ambos unidos
por un apellido que late
sin necesidad de más motor que un linaje
el de la sangre,
como esos peces
que sobre las aguas se sienten
Ulises
de camino a la ciudad de los Cicones.
Autor de la poesía: José Vicente Navarro Rubio
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